Sempre fui um apaixonado pela toponímia das ruas.

Quando me encontro numa qualquer cidade ou vila de Portugal ou de outro país, tenho um prazer especial em observar as placas toponímicas – e se são nomes que conheço ou admiro, então, é um devaneio.

Nas aulas de Português do 9.º ano da Escola onde trabalhei de 1980 a 2002, no Laranjeiro (Almada), gostava de auscultar o que cada aluno sabia sobre o nome da rua onde vivia.
Um dia, um aluno que morava na mesma rua do que eu, na Cova da Piedade – Rua Daniel Filipe¹ – ao tomar conhecimento de tal, comentou: «esse nome não me é estranho…». Não se tinha apercebido de que era o nome da sua rua…

A rua onde habitavam mais alunos da Escola era a Bernardo Santareno, em Miratejo, mas nenhum deles fazia ideia de quem era. Como estavam a estudar uma obra de Gil Vicente, aproveitei para lhes falar do médico António Martinho do Rosário, nascido em Santarém em 1920, que assinou a sua obra de dramaturgo com o pseudónimo de Bernardo Santareno. Desta maneira, o nome da rua onde moravam já não seria um ilustre totalmente desconhecido…

Quando da leitura de Esteiros, pedi-lhes que fossem entrevistar alguns moradores da rua Soeiro Pereira Gomes sobre o nome deste escritor. Houve quem lhes tivesse referido que conhecia bem o autor que dedicou esta obra aos «filhos dos homens que nunca foram meninos», mas também aconteceu que uma pessoa se tivesse irritado, barafustando que esse escritor não devia ser lido na escola, porque era comunista…

Dos poetas não-portugueses que deram nome às ruas de Miratejo, falámos do espanhol Federico García Lorca e do brasileiro Mário Pederneiras. Deste último, lemos “A cigarra e a formiga”, que termina com o verso «Por isso, é que eu não gosto da Formiga». Para quem o queira recordar, pode ser lido aqui: "Cigarra e formiga", Asfalto e Mato. Contos, Crônicas, Poesias e Dedos de Prosa (blogue), 30/07/2018.

Mas houve quem preferisse “A Cigarra e a Formiga” nos versos de João de Deus – uns porque já conheciam o poema que tínhamos lido numa das aulas do 7.º ano, outros, penso eu, porque, talvez pelo hábito, não conseguiram aderir à versão de Mário Pederneiras…

A CIGARRA E A FORMIGA

Como a cigarra o seu gosto
É levar a temporada
De Junho, Julho e Agosto
Numa cantiga pegada,
De Inverno também se come,
E então rapa frio e fome!

Um Inverno a infeliz
Chega-se à formiga e diz:
- Venho pedir-lhe o favor
De me emprestar mantimento,
Matar-me a necessidade;
Que em chegando a novidade,
Até faço um juramento,
Pago-lhe seja o que for.

Mas pergunta-lhe a formiga:
«Pois que fez durante o Estio?»
 – Eu, cantar ao desafio.
«Ah cantar? Pois, minha amiga,
Quem leva o Estio a cantar,
Leva o Inverno a dançar!»
João de Deus (1830-1896)

Gomes Leal (1848-1921) também tem o seu nome numa das pracetas de Miratejo. Fernando Pessoa considerava-o «o pior grande poeta que conhecemos».

«Resmoneava-se na Lisboa de 1890», registam os compêndios de literatura, «que o nosso rei D. Luís iria mercadejar Lourenço Marques [Maputo] com os ingleses». Gomes Leal, apaixonado e temível panfletário, rapa da pena e invetiva o monarca, chamando-lhe Judas Iscariotes. Resultado: foi descansar três meses na cadeia do Limoeiro. Em 1910, a mãe octogenária que ele adorava, morreu. Destroçado, ei-lo «andrajoso, ao acaso pelas ruas e praças de Lisboa, vaiado pelo rapazio, dormindo ao relento da noite nos bancos dos jardins»². Hoje é apenas nome de rua, praceta ou beco sem saída. A Gomes Leal devo o meu nascimento na Lourenço Marques luso-colonial, que o bom D. Luís queria vender aos britânicos…

¹ Depois de deixar Moçambique, vim morar para a Cova da Piedade, Almada, em 1980, e fiquei feliz com o nome da minha rua. Pouco tempo depois, um amigo meu de infância, que queria ser objetor de consciência, pediu-me se eu não me importava de ser uma das duas testemunhas que exigiam. Acedi de imediato e preenchi o respetivo formulário com o meu nome e morada: Rua Daniel Filipe, etc.
Esse meu amigo dirigiu-se, seguidamente, ao local de trabalho de um outro amigo seu para o mesmo efeito, mas não o encontrou. A senhora que o atendeu, e que o informou que o amigo estava ausente, ofereceu-se, muito gentilmente, para ser testemunha.
Ao ver a minha morada no formulário, perguntou:
– Sabe quem era Daniel Filipe? 
 – Por acaso, não sei – respondeu o meu amigo.
 – Era um poeta de Cabo Verde. Era meu marido.
Quando ele me contou este episódio delicioso, adorei e fiz planos para ir conhecer essa senhora. Como de boas intenções está o inferno cheio, nunca cheguei a concretizar tal desejo.
O único pormenor que eu dispensaria na placa toponímica da minha rua é a referência «militante do P.C.P.». Se todas as Câmaras, conforme a sua cor política, resolvessem fazer o mesmo, teríamos uma miríade de militantes partidários…

² In História da Literatura Portuguesa (Lisboa, 1936) de A. Fortes e A. Forjaz de Sampaio.